Como ocaso por su infancia

odio
dolor
bolainas
Conde de San Pepe
al pie de su bidet, 1869

Trazando el aro de fuego que te mantra,
fuga difusa transciende el alma.
Escuda su cabeza en la pasta magra.

Numen, pelo, raro, negro, claro, trato.
Posee nuca pero no, no habla.
Gota, polen, ácaro,
sapo, jarra, alba.
Inyecta espuma goma,
aroma de gorgojo sado.
Paloma de asbesto
hiere el cielo cromada.

El gorgoteo de gordo ahogado
alienta a tragar nafta.
Macanudo en la sala
sobre el ojo el gotero sangra.

“Me desanima la temperatura en la que me han freído.
Mis protuberancias no son tantas como para tal aspereza:
ni siquiera me palmeo la entreceja con mí intestino grueso
ni tampoco me hago pis en las manos para combatir la pobreza.”

Ahora posee habla.
Ya no mastica solo:
clama, clama,
pule horas vacías
y las estatuas le dan charla.

pequeñas dosis nubes
surte
efecto el tuerto trama
juegos con
hilos niños
en hamacas
¡paz! ¡alga!
sí
ya retumba la mañana

tum tum tum, tum tum
tum tum tum, tum tum
mz

Bob Batman o Bat Zimmerman

La respuesta es Robin en slip


Bob Batman o Bat Zimmerman (2007) Fotomortaja en Paint

GEÑIO MATÓ MIL

GEÑIO MATÓ MIL
POESÍA - TEATRO - MÚSICA

Jueves 25 de octubre

Centro Cultural "El Umbral" en la Facultad de Filosofía y Letras - Puán 480
de 21:00 a 23:00

un espacio de actividades abstracles (zinc), seguro que con guitarras, pelelas, mucho bochinche, y gente que lee hojas en voz alta o canta canciones sin que se le entienda la letra, mientras otros tantos observan

Colectivos que te llevan y te traen:

1 - 2 - 5 - 20 - 25 - 26 - 36 - 44 - 49 - 52 - 53 - 55 - 76 - 85 - 86 - 91 - 96 - 103 - 104 - 126 - 132 - 134 - 136 - 141 - 163 - 180

+ Subte A (Primera Junta) y el E (Emilio Mitre)



A través de este post (uh qué solemne) les anunció de este "evento", el cuál organizo y en el que participo tocando solo y acompaña. Bueno vengan claro =D, va a estar bueno.

Tábano

Cría tábanos que la vibran
hasta los más profundos goces
como en la cueva madre
de piedra donde
se tritura la carne, el hueso,
con crujidos finales todos
al deslizarse por ese túnel
hasta el reverdeciente centro.
Y allí.
Allí.

La madre, el polen que no da flema,
los suspiros ininterrumpidos
y la flora cuyo aroma se inyecta
directamente al nervio
a través de los orificios nasales
que ahora son grandes casas de rezo
donde siempre entra una brisa decidida
a traer un aroma hasta sus últimas consecuencias.
Así se aspira hasta lamer el aire y sus esporas con los nervios,
que se tensan dulcemente y suenan con músicas nuevas,
todos vibrando: el arpa de pensamientos
imaginando lugares como el presente,
que se llena en un instante de esferas cristalinas
tan colmadas de luz que no obedecen párpados
y flotan en la oscuridad de los ojos.
Los diafragmas se abren como flores,
las pupilas despiertan senderos
en paisajes donde va galopando la mente,
que danza, que trota, que se calma
tanto que ya no es.
mz

Meterte en una tarde lejos

Sí, y aunque su vagina no exista,
su copla muda entre los cerros
perfuma mejor que su entrepierna sucia
y el alma finge mejor ser piedra.

Sí, y aunque los ojos se irritasen
mira de frente al viento ululante
que te enfría los labios,
especialmente los labios
y casi sin querer las manos,
que se duelen al contacto con las cosas.

Sí, y aunque el columpio se repita
en su danza, aprende a disfrutarla,
porque a través de ella se bloquea
el otoño, el tiempo y su flujo;
que hamacándose, el aire es fotografía.

Una vez allí en movimiento
podemos mirar hacia el cielo.
Nubes, ramas, frutos,
aves, nubes, bostezo.
Se puede hacer foco aleatoriamente
en lugares, cosas o recuerdos,
en personas que se extrañan
o en sabores que nos esperan cómodamente,

o en una piel casi ajena, pero toda nuestra
con temperatura dulce de tibieza,
con la que se encuentran a veces los dedos,
deseosos de tacto y juego,
entre frazadas, entre siestas y meriendas,
con briza de sonrisas sin tiempo,
con ganas de salir a pasear en bicicleta
desde dentro de casas de paredones viejos
contra los que rompen
olas de hojas de secas.
mz

Sonrisas (falsas)

Aquí, un test psicológico de la sección Science & Nature de la BBC: detectá la sonrisa falsa. El test está en inglés (aunque no se requiere gran manejo del idioma para realizarlo) y toma unos 10 minutos. Click en el tipito de abajo para acceder al mismo.

Mi puntaje fue 14 sobre 20. Lo que me sorprendió bastante fue una frase de la explicación científica del asunto, que paso a transcribir.

Most people are surprisingly bad at spotting fake smiles. One possible explanation for this is that it may be easier for people to get along if they don't always know what others are really feeling.

La mayoría de la gente es sorprendentemente mala en detectar sonrisas falsas. Una posible explicación para este hecho es que puede ser más fácil para la gente llevarse bien y convivir si no siempre conocen lo que los demás están sintiendo realmente.

Piñata se desparrama en la palangana metafísica

sin anhelo se desenvuelve
mi cosmonauta al acecho
todo lo que recorre se bifurca
queda denso
con metamorfosis estilo piñata
cada cara explota fingiendo halagos

nadie hace nada nadie dice
nadie estorba el delicado devenir de las cosas

su propia presencia tal vez sea fruto de una palabra
"sea", molida a palos por la dilación del tiempo
que la lengua me machaca y me marchita el pensamiento
que cada vez ve más translúcido el cómico ciclo estático
que ante las multitudes todo el tiempo se está desatando

un día como el anterior, como el resto, un día
como el que vivió mi tío cuando chocó el auto
como el que aquella señora
daña sin darse cuenta al perder media hora discutiendo por alguna naranja

vagan sin consultarle nada a la mañana
se despiertan
y no se dislexian
apenas sienten que sus cuerpos no son de alga

oigan, que la metáfora los persigue
pero no les dice palabra
no se puede describir un pato cardíaco
ni exaltar a una ballena para que esta
termine recibiéndose con honores de abogada

sin embargo nos inundan y nos exigen hacer la plancha
en un mar metafísico al que le damos la espalda
y otros yacen boca abajo
luego de sumergir su cara en aquel mundo líquido trágico

y no llegan ni a comenzar a entender ni descifrarlo
pero al menos burbujean y son por un momento
peces barbudos con alas de ángeles.
;mejor, qué sentido habría tenido todo entonces!

mz

Max Cachimba

"Tapa de Revista Fierro N° 6"

Quería compartir con ustedes algunos trabajos que encontré en la web de este artista gráfico rosarino que se hace conocer como Max Cachimba. Realmente me encanta lo que hace, sobre todo algunas historietas que publicó en la renacida revista Fierro. Y esa tapa que dibujó, con uno de sus pelotudos en pleno ejercicio de sus funciones existenciales es simplemente fabulosa.

Aquí tienen una nota del suplemento Radar de Página/12 sobre Max Cachimba. A continuación algunos de sus dibujos (click en las imágenes para verlas en su tamaño original).



"Número"




"Concupiscencia" *




"Miraculos" *





"Criatura Extraordinaria"





"Todo bien en el jardín I"






"Todo bien en el jardín II"




"Todo bien en el jardín III"



Para finalizar, una reflexión aparecida en su historieta"El arte de ser un pelotudo" publicada en Fierro.

Ojotas de pasto

Eso mismo.




Y no sólo eso sino también:



Son fotografías de un artista español llamado Chema Madoz. En el sitio del autor encontrarán más de sus trabajos; o para mayor comodidad pueden entrar a este blog donde hallarán muchas de sus fotografías en una sola página.

He-man Nacional Argelino

¡Soldados!

¡De pié!

Es el He-man Nacional Argelino

omni-coral, pez gritito salado
invertebral, invertebral, invertebral
omni-coral, el río glosa su pena
su neocorno zumba el litoral

Shalá da un sorbo al lejano cometa
alas, probetas munidas de azur
tirita la ubre del mudo insonme
Algraham florece hasta la letra mu
tirita la ubre del mudo insonme
Algraham florece hasta la letra mu



sedan los nervios la tormenta,
jesucristo y su mugir,
jesucristo y su mugir
jorobados polímeros exhalamos
¡oh! jilgueros de sombra fungid
¡oh! jilgueros de sombra fungid
¡oh! jilgueros de sombra fungid

La muerte madre

Qué dicha
todos tienen su propio canto
aguardan alunados
son hijos, peste o tal vez algo nuevo
enredadera que crece como la muerte
yo ya estoy a punto de morir, ya estoy muriendo
la herida del cuchillo, caballo herido
con la mosca que apoya su cabeza de alfiler en la sangre casi coagulada
como en el seno materno
el hijo vuelve, es rey en su reino de miedo

los nervios con relámpago
fundan su propia fiebre
oh me relamo, sin miel
como quisiera afiebrar este campo
este paisaje de mugido mecánico
que vidrio mis ojos lágrima
que pálido camino aterrado

me acuesto con aire de última nube
al pie de mi cama, un poco más tarde
se sienta el espectro
siento su peso que hunde el colchón
miedo de verlo y miedo de no verlo
espero el tentáculo, la dentadura oxidada sin boca
algo que desgarre y convierta el aire común en pesadilla
que la habitación se deforme hasta que el corazón
sienta el miedito y llanto verdadero
donde ya no va a haber madre que valga
donde ya el futuro se hizo ahora, se hizo agua amarga

Toca mi recién estrenado profesor de guitarra

Estoy en medio de un trip folclórico, así que decidí retomar el estudio del instrumento con alguien que supiera del asunto, porque realmente me resultaba bastante dificultoso acercarme a esos ritmos de nuestra tierra de manera autodidacta. También ya sentía la necesidad de alguien que me guiara un poco en algunas aspectos teóricos y prácticos.



Este profesor de nombre Fabian Sauma parece copado así que estoy contento de haber empezado a tomar clases con él. Me pasó el chivo de que tocaba y yo se los transmito. No lo aclara, pero supongo que la entrada es gratuita (ahora voy a tratar de averiguar y edito).

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Rocio Palazzo & Grupo
en el auditorio de radio nacional

Fabian Sauma: guitarras
Marcelo Sosena: bajo y coros
Agustin Barbieri: percusion
Leandro Rouco: guitarras

Viernes 30 de marzo 19:00 Hs Maipu 555
(el espectáculo se transmite por FM 98.7 Folklórica)

Mi fe en las ciencias

Decía Gaspar Melchor de Jovellanos (1744-1811) a sus discípulos:

Las ciencias serán siempre a mis ojos lo primero, el más digno objeto de vuestra educación; ellas solas pueden ilustrar vuestro espíritu, ellas solas enriquecerlo, ellas solas comunicaros el precioso tesoro de verdades que nos ha transmitido la antigüedad, y disponer vuestro ánimo a adquirir otras nuevas y aumentar más este rico depósito; ellas solas pueden poner término a tantas inútiles disputas y a tantas absurdas opiniones: y ellas, en fin, disipando la tenebrosa atmósfera de errores que gira sobre la tierra, pueden difundir algún día aquella plenitud de luces y conocimientos que realza la nobleza de la humana especie.

Pánico del pecador

La liturgia de la palabra envolvía a todos los feligreses en su tono de tormenta eléctrica por venir. Alguien pensaba: no existe una muerte que nos prepare para lo que somos.

Su mismo reflejo lo criticaba desde su mundo de dos dimensiones (¿viniste para mostrarnos como las cosas se van?).

Interrumpiste el ballet. El baile se encontraba en su momento de mayor belleza, con las paralíticas sufriendo orgasmos, uno tras otro, mientras se columpiaban de sus propios sueños ortopédicos.

Los cocheros se miraban entre sí y tal vez ya presentían las doce, hora histórica de la infortuna, hora exacta en que las leves niñas descubrirían que su virginidad ya empezaba a descascararse. Porque cada día sería más amargo que el anterior y las luces que los iluminaban, más opacas.

Nunca supe lo del cáncer (hola). Perdón (excusas), te enviaré en cuanto termine esta guerra infantil un gran recipiente de vidrio; el que utilicé para almacenar el vómito que me traían las noches más plateadas por la luna amarilla, que enferma.

Mismos ojos, mismo cardo esperándome en ese cerro anochecido. En el fresco de la noche jujeña, entre las piedras que pueblan los caminos, entre el leve polvo que se levanta a veces, puede que encuentre el verdadero silencio de los pies.

Siempre busqué ser sincero hasta cuando mentía asquerosamente. Esto tenía consecuencias diversas, como sentir que poseía branquias y la aparición un picor en la nariz de naturaleza infernal.

Nuestra sangre debería ser verde, verde pútrida, verde, con la carne amarilla, en constante descomposición.

La liturgia era certera y yo ya me sentía influido en mis entrañas por ella. Me dolía el estómago como si hubiese degustado las gotas de la tormenta de los días últimos del mundo, pero no requerí remedio de ningún tipo. Sentía que las tripas se hinchaban y se desinflaban como una bestia ya herida de muerte. Era eso, era el gusto de la tormenta más amarga, ácida y opaca, ante la cual las voluntades palidecen como ante la promesa un hambre eterno, insaciable.

El hombrecito sangrante, adherido a sus maderos, nos miraba los pecados desde sus ojitos de estatua y nosotros transpirábamos más de la cuenta. Sudorosos, creíamos que nuestra carne no reencarnaría. Nos encontrábamos condenados a esta pestilencia terrenal, con tábanos zumbando siempre en las orejas, con escorpiones acechando nuestros talones, con mosquitos prontos a henchirse de nuestra poco santa sangre, y caracoles sedientos de besarnos la baba, además de otra serie de plagas de todo tipo y tamaño. Sumado a esto, una muerte cualquiera cerraría nuestros destinos sin mucho trámite, y nos quebraría las almas. El hombrecito no decía nada, pero nos miraba los pecados.

mz

Retrosuspiro

ya no soporto sus falsos suspiros,
pequeños publicistas de su pequeña nula porción de sueños
ellos, que siquiera visitan la doble dimensión de las cosas
no consideran la realidad como una alucinación estable
nunca se fundieron con el miedo real
ese miedo que da puntazos en el cerebro
el miedo que la invita a tomar el té a la muerte
y la muerte siempre acepta gustosa
y se acerca y lame y relame
se oculta para precipitarse
se precipita
y ahí me viene como el sollostro
un suspiro invertido todo para adentro
como intentando contener en él
el atardecer de paisajes grises
en una inhalación que absorbe
el mar, su espuma, la neblina
y el frío de los vientos australes
hasta que me tiembla el corazón
ahí me veo con las ganas de un gesto de payaso
de acongojarme en cualquier tarde
en cualquier rincón, buscando el alivio
la exhalación
la exhalación
…ah

mz

The Zoomquilt

Breve introducción

Hace un buen tiempo me pasaron el link de una genial obra artística web, Zoomquilt. El nombre es algo intraducible, pero sepan que quilt equivale a tapiz o edredón. Se trata de una serie de pinturas realizadas por diferentes artistas colaboradores, organizadas una dentro de otra, y de la acumulación se va formando el gran tapiz. La forma de navegar en este universo que se conforma de esa multiplicidad de obras es través del zoom con respecto a la pintura: se aumenta y se disminuye el mismo. Lo que sucede, a diferencia de una imagen normal, es que vamos descubriendo que el acercamiento nunca termina. Más bien se convierte en un recorrido por extraños mundos escherianos.



Hoy descubrí una segunda parte, bastante más extensa y con nuevos paisajes oníricos para disfrutar. Recomiendo mirarlo con alguna música de fondo, yo elegiría algo como Boards of Canada, The Books o Trans Am. A continuación los links.

The Zoomquilt

• Página principal: la obra en sí, lista de colaboradores y sus colaboraciones y salvapantallas

• Link alternativo a zoomquilt

Para navegar por la obra, dejar presionado el botón izquierdo del mouse y moverlo hacia arriba para hacer zoom. Una vez alcanzada la velocidad deseada (que se varía moviendo el mouse más arriba o abajo), dejar el mouse quieto pero con el botón presionado. Para recorrer en sentido inverso, es decir alejándose, mover el mouse hacia abajo.

The Zoomquilt 2

• Página principal: contiene varios mirrors a la obra y al salvapantallas

• Link directo a la obra

El sistema de navegación fue mejorado. Ahora dirigiendo el puntero del mouse a la izquierda de la pantalla aparece un menu donde encontramos un navegador que nos permite setear la velocidad y la dirección.

Trisma

me figuraba esa cosmovisión
y se me venía encima la trisma
el espacio que me sonrodeaba
y ensordiciéndome
se me hipersensibilizaba

quiené
quine secrés

la cuarta línea de la voz
la palabra no deseada
el blablá del ganado
cuando me invade la náusea

elige el momento menguante
te esculpo con toda saliva
la fuente que por mil años sangra
de templo frío, vacío de gruma

saturado de blema, de ansia
buscando la felicidad plástica
que gimiente expuesta al sol
se me derrite en la cara

el pequeño numa, el aspirito
y los neuroconstrictores rugientes
la sonrisa de laberinto
de los pasmados reflejos insanos
traen socorno y festejan
el elevado azúcar de Ícaro

buscando en un desliz de la realidad
conejo y pato, rebuznes, caladas
detrás del mamut que vestido de traje
toma café y tiene el pecho abierto:
se le ve el motor aceitoso
y los certeros mecanismos chispeantes

pierde consejo en el viento
rápida y calmada como el río
aletargada casi ahogada
elude, elude, disfrunda

moehbio sin afuera ni adentro
invertebrado ido y vuelto
divagando tan nimio ceros
con esporas que se amargan al viento
llevan llanto y espera
traen al valle desperezo
certeza de la lenma
certera inunda recrea
corteza de la mente
abortado en cuanto al tacto
árbol neuro gimiente
sinceramente espantado
en la vereda crujiendo, apenas
y la salpicadura de charquito
mi pie descalzo se embarra
con el vértigo de los días
que siempre me repluma de penas

la cabeza de toro y su corbata
de sangre y su camisa muge
extiende su vida pasada
la mirada perdida porque rume
lame la alfombra y el ácaro
sobre todo ama a las pequeñas criaturas
que pican y comen hierpe
cuando el cráneo me recruje

mz

L´efantes

Re flasherooooo´ estas foto locoouuu

Esos éxodos elefantiles... piensen en el elefante, es un animal muy raro. (es lo más interesante que se me ocurre decir). Simboliza COSAS, momentos, nos mira desde algún lado. (mmm?!).

Bueno bueno =$ miren más fotitos de animales africanos. Hay unas geniales =D

Quírara

quírara quírara
quiérela
glámala atento
curioso
líbala necio
deglútela ansioso
infiérela

pero no goznes o te crujas
no graznes ni flotes palmípedo
evita la cacofonía herética
así como también el hábito
de ver el manto
de la muerte en ella

ella misma helada
su sonrisa ya sin labio
¡ay! con bordes rugosos
sin su suave pamplo

su pierna mutilada
su brazo carcomido
su piel herrumbre
de barco encallado

ella ella
agridulce
feliz me amarga
azul temblando

muñeca de porcelana
antigua, guardada
escondida, huída
sobre la abuela cama

su delicado muñón
y sus joya de ortopedia
el cuero y las hebillas
áspera ancla necia

quírara quírara
quiérela
montado en la silla de ruedas

ofrécele tu mano ventosa
tómala fuerte en tu regazo odio
que sienta tus membranas interdactilares
como una caricia de hígado vómito

y tu dentadura cariada
y tu aliento de sillón viejo
y tu mirada de flema
invítala a lamer tu óxido

quírara en tu silla de ruedas
múgela en tu pesadilla afónica

mz

Publicidah

Y bueno acá andamio (ouch). Intenté hacer una especie de cartel logo publicitario para poner en mi flog, pero en esta PC la máxima herramienta para ese tipo de tareas es el Paint y gracias. Es publicidah.

Si todo funciona bien aquí a mi derecha lo podrán observar (¿a mi derecha? ¿es que acaso yo me imagino como un ser minúsculo ubicado justo donde pasan sus miradas al leer?)

Está por empezar mi fin de semana en nada, ¡HURRA!.

Uh mejor subo el nivel de estos mensajes porque sino voy a caer en contar cosas como cuando hoy a la mañana la máquina de café no me tomó mis últimos diez centavos y tuve que pedirle a una señora de por ahí si me los cambiaba por otros 10 centavos, explicándole mi triste situación. Pero al final cambié la moneda y obtuve mi café. Caminar sosteniendo un vasito de plástico de café por una oficina es una sensación extraña, sensación que imagino similar a la que debe registrar el deportista que lleva la antorcha olímpica. O capaz no.

Tambor de labio seco

ah índigo niño ombligo
besas mucho la arena al aire
con tambor de labio seco
que retumba en esta frontera
de sonrisa de higo y desierto
un alma que seca se recruje
con tu perfume de cama de abuela
hombre rancio usa su tacto de lluvia
su visión de almohada

ríes como ríe una jota
dentro de tu frío

ahora eres otra vez todo un niño
con ganitas de llorar ríos
retoño en el descampado
junto al rebaño de sombras
miedos con cabeza de velador

no hay ñañas ni caluchas
ni ripipíos o sinsabores agrios
como los que tenía en mi valle

un manantial que nace en la voz
ralento ergoño y lejano rato
circundando mi horror con pasos
enfundandos en botas de diluvial
y blazones de luna mojados

gruje el pequeño sorrostro
camina solo como tardío
por un caminito relunado
con los ojitos de calchaquí
la mochila plana de abeto
las eredes manchadas de pamplo

tan renata camina tan lenta
niña esquiva el paso del tiempo
nodilla hila la tropilla oveja
teje el nodo del mar distante
tan tibia hija de mi sonrisa

el cajón repleto y desordenado
donde el brazo entero se pierde
y busca el pasado mañana
y un sueño de madera balsa

mz

Estuatas

¡Eh a la mierda con los niños!





Eh se cae el tipo lo tiraste ehh bueh

Miren Strange statues around the world

La inconveniencia de los teléfonos derretidos

...o peor, de los teléfonos derritiéndose mientras uno trata de llamar larga distancia a su propio yo de pasado mañana, cuando sería harto más fácil tener ese tipo de contacto con la persona de uno a medio afeitar detrás de un espejo sucio, que, ¡gracias a Dios!, todavía no dio indicios de comenzar a derretirse (oremos).

Con el ánimo de decir simplemente "Hola"

Bueno ahí tiré dos textos nacidos especialmente para este blog Ya despierta. Para cerrar este día tan activo en lo que respecta a blogs y demás, va esta entrada bloggera.

Como dice arriba de todo soy Mariot y blah blah je.

No hay mucho para decir, simplemente irán apareciendo textos, escritos varios, cosas que se me ocurran, algo de mi música en una de esas. Siempre desconfío de mis ganas para hacer este tipo de actividad. Pero creo que es una cuestión de no pensar demasiado en lo que se va incluyendo en el blog: eso me acerca mucho a la comunidad bloggera (cuak!).

Además siempre me dio un poco de cosa esa cosa de los blogs que se asemejan a ponerse a hacer algo en la vía pública y esperar la atención y el reconocimiento de los transeúntes, que parecen estar más dispuestos a patearte en la cara que a darte tres de pelota.

Porque, vamos, no está mal que una totalidad de personas evite leer lo que otra totalidad de personas escribe sin pausa en estos blogs. No es que todos sean malas personas (aunque muchos sí, y muchos tienen muy mala onda). En los blogs se pueden encontrar cosas aburridas, aunque también hay que reconocer que hay mucha gente interesante por ahí.Otro factor a tener en cuenta: imposible prestarle atención a mucha gente por mucho tiempo. Pero es un poco como todo. Si dejo mensajes interesantes, la gente volverá, porque podrá entretenerse. Sino, será un blog más al que hayan ignorado.

Así que bueh, decidí que por ahora es mejor dejar cosas acá que no dejarlas.

Los espero por aquí, un GRANSA.

Lo tengo en la punta de la médula

Lo tengo en la punta de la médula
lo he recuperado,
después de tantos ratos lentos:
es ese niño llanto
que por fin se descascara otoño
y se unta al fin con su propio espanto

Lo tengo en la punta de la médula
no he de olvidarlo
para no repetir algunas partes
como esa de haber estado todo paralítico
en mansión de madera balsa
donde habitaba un recuerdo
de ecos sin madre o padre
donde la redención se encuentra
en no esperar nada bueno de los años

¿Es un coso? ¿Es un algo?
¿Es una sustancia
o el hedor de un múltiple fracaso?
¿Son preconceptos, herejías solemnes
o simples llagas monásticas?

Lo tengo en la punta de la médula
y me pica
y no llego
con mis garras
a rascarlo
arrancarlo, morderlo, purgarlo
¡me irrita! quisiera no tenerlo tan encerrado

pero esta es la hora
porque ya lo tengo cercado
porque ya lo estoy extrapolando
estoy aplicando mecanismo psicofantásticos geniales como para mitigarlo
empleo montones de métodos infalibles que me enseñaron sin saberlo los sabios
pero estos son meros placebos porque la verdad es que ya no me rasco
y sobre todo no necesito ser lamido por las lenguas del asco
no necesito esa baba que aquieta el dolor de la herida de los santos
ni la lágrima vagina que hierve entretanto
pero tal vez sí necesite el llanto
un sollozo compartido con sólo mi carne, cosmo
que limpie aquí y allá lo tóxico del tiempo
que evangelice mi mirada plasma

mz

Lunarteniente

Los días no tienen índice ni orden, pese a que uno aparenta suceder al otro en una eterna danza de ciegos. No obedecen a los ilusos calendarios.

Las horas son inasibles, como una melodía que escuchamos una y otra vez y no podemos llegar a recordar nunca. Pero existe en nuestra cabeza, en ciertos momentos la tarareamos inconscientemente.

Algunos logran registrar y sacar fuera una pequeña porción de esa gran melodía que escuchamos un segundo antes y un segundo después de nacer: es todo el sonido que podrá ser interpretado alguna vez. Por la noche extraen de ese lago un jarro de barro lleno de líquido cristalino, que parpadea de luz de luna en una cálida oscuridad. Salen de ese escenario de fantasía en puntas de pie, sonrientes, en trance, mientras su silueta se recorta en el horizonte negro aún más negro. Mientras danzan con el agua cantante en su jarro, las mejillas son otra vez felices sin razón, con una sonrisa que no responde a otra cosa que a sí misma. El viento trae aromas y vibraciones sonoras que contagian la risa, una epidemia de calor que tiñe de color los sudarios. Todo es así hasta que regresan a su lugar de encierro amortajado con su nuevo tesoro. Lo dejan en la mesa, mientras el efecto se va perdiendo. Y olvidan, olvidan otra vez que han sido niños y algo en el aire de la ciudad los amarga y les pudre los dientes y la sonrisa. Pero no han perdido el líquido que todavía conserva algunos rebotes de la luz lunar, y eso le ilumina los ojos a cualquiera.

Por la mañana me sentía como un saquito de té, que se va diluyendo alegremente en el día. Iba predicando para mí mismo, para todos mis propios yo.

Intentaba detener un poco el tiempo. Si se pudieran construir represas infinitas, o contener con las manos desnudas las olas del mar... pero para qué detenerlo, si hace tan poco que echó a andar. Tal vez sólo hace unos breves minutos que estoy aquí, resoplando con mi cuerpo de androide de carne.

¿Qué importa y para qué? ¿Quiénes y cuándo?

Qué importa, si ya me crujen los huesos bañado de luna con la mente en blanco.

mz