Qué dicha
todos tienen su propio canto
aguardan alunados
son hijos, peste o tal vez algo nuevo
enredadera que crece como la muerte
yo ya estoy a punto de morir, ya estoy muriendo
la herida del cuchillo, caballo herido
con la mosca que apoya su cabeza de alfiler en la sangre casi coagulada
como en el seno materno
el hijo vuelve, es rey en su reino de miedo
los nervios con relámpago
fundan su propia fiebre
oh me relamo, sin miel
como quisiera afiebrar este campo
este paisaje de mugido mecánico
que vidrio mis ojos lágrima
que pálido camino aterrado
me acuesto con aire de última nube
al pie de mi cama, un poco más tarde
se sienta el espectro
siento su peso que hunde el colchón
miedo de verlo y miedo de no verlo
espero el tentáculo, la dentadura oxidada sin boca
algo que desgarre y convierta el aire común en pesadilla
que la habitación se deforme hasta que el corazón
sienta el miedito y llanto verdadero
donde ya no va a haber madre que valga
donde ya el futuro se hizo ahora, se hizo agua amarga
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