Un Banquete con Amigos

 Un Banquete con Amigos (Jim Morrison)

Wow, estoy harto de la duda

Viva en la luz de la certeza

Sur

Crueles ataduras

Los sirvientes tienen el poder

Perro-hombres y sus perversas mujeres

Derramando miserables sábanas sobre

Nuestros marineros

Estoy harto de los rostros severos

Mirándome desde el aparato de

Televisión, quiero rosas

En mi jardín, ¿cachás?

Bebés regios, rubíes

Ahora deben reemplazar a abortados

Extraños en el lodo

Estos mutantes, harina de sangre

Para la planta que ha sido cosechada.

Están esperando para llevarnos hacia

El jardín mutilado

No sabés cuán pálida y desenfrenadamente emocionante

Viene la muerte en una hora extraña

Sin previo aviso, inesperada

Como un pavoroso invitado confianzudo que has

Traido a la cama

La Muerte hace ángeles de nosotros

Y nos da alas

Donde tenemos los hombros

Suaves como tienen los cuervos

Garras

No más plata, no más vestidos chetos

Este otro reino parece por mucho lo mejor

Hasta que es otro boquiabierto incesto

Y floja sumisión a la ley vegetal.

Yo no iré

Prefiero un Banquete con Amigos

a la Familia Gigante.

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traducción propia

En Art Factory

Fecha Pacha

Fuera así nada más

Gracias pero aquí muy muy no están
fabulosos engendros llenos de ceros
llenos de nada
y qué voy a decir de ustedes
pedazos de nada

que no llegan ni a la vaporización útil de sus almas
que ni siquiera hallan detrás de una otra palabra
digna de sol
que merezca ser dada
así como su voz
así como su habla

no contemplo sus formas
ni sus autoreferencias continuas
que desnudan sus sombras
como si tal fuera rima;

ni sus ansias escandalosas (sobre el lodo)
ni su sudor insostenible que es vagancia
pura insípida
desnuda terrenal asquea
sobre esta pobre orilla.

energúmena almena
de sus claros modos
baja inmundicia
que ensucia los recovecos del alma

no los tolero ni siquiera en variados formatos
no los tolero ni viajando en quantos

ojalá nunca entiendan ni lean ni sepan nada
solo aléjenlos
que estén alejados

Viva el perfecto estar (ficto)

hay que volver a una rítmica de trovador
como terroristas de modas
los que te ponen presiones
en la cabeza
en las bolas caramba


ta, la parió
este es el tatata tatí
el cometa teté
el cololo peiré
el simio batatí
el piloto papá
el negro maracaná
que lo tiró de la pe

y como que en aquel día

nadie quería que
todos estaban en lo de la
esperaban su abrazo pero bueh
no se nombró nunca a má
nunca supimos o sabimos qué de qué
ni su de la

y entonces
el beibi lloró
el beibi lloró
y como el beibi lloró
lo vamo a tirar de las patas al nene
lo vamos a tirar de las patalnene

nadie sabe quién nadie sabe quién fu
su estirpe ya dirá dirá
su sola rocola será

Pienso en robots

En estos días existentes, con sus "sí", "no", "tanto" y "nada", hoy, sin embargo, pretendo el tedio. O mejor dicho, no pretendo el tedio, sino que él me pretende, y eso basta. Es una cuestión de horas secas, corroídas, pero con gustos nostálgicos. En verdad se termina produciendo el efecto contrario, porque creo descubrir que pensar en el tedio es revertirlo. Entonces es trágico (¿es trágico?), es trágico (no, no es trágico entonces) el costado aquel de las nociones dentro de cajas de azar dentro de más cajas. Es posible que sea decir demasiado, pero en lo que respecta a estas habitaciones sin tiempo, es regla. Siento que todo toma forma solo a partir del tiempo, en su fluir mecánico, como de danza. Se activa a menudo esa maquinaria pero con deficiencias, chirríos, grandes espasmos.

Pienso en robots, dos.
mz

Así se sacuden

En lugar de eso, los cangrejos
no podían sino ver.
Iban escogiendo pasos al azar,
atentos al tedio

"Como todo el mundo me confundo
y me olvido qué venía a hacer
al almacen de esa cuadra
donde era ayer

el vivir"

En Ramos Mejía todo era ayer
y la fábrica de enfrente.

Las fotos descoloridas
se guardaban en tomos sarcófagos.

"No debieras olvidar:
hay montones de espacios
dañados, tan inertes,
que llevamos dentro
y a casa."

Felices subdesarrollos táctiles
en defensa del cero ser,
envidia de navegante lucero
(quemando el aire que lo acompaña,
mudando el tiempo disperso,
siempre, sin precedente).

Desde la ventana, pistas,
rodeadas de pastizales
humedos, atardecidos.
Más allá, el sueño de aviones,
esos con nubes y destinos.
Destinos. Destinos, destinos
algunos disueltos, ya se dicen dormidos
otros de existencia ideal,
otros fenecidos,
otros disolviéndose ante el suceso exacto
y tardío.

Profundo escondido, su noción
es ahora canción de difícil fonética,
independiente del frágilo alivio,
movimiento en tanto hartazgo funcional
tañido.

Y esas lejanas cosas,
suficientes como para desterrarlo todo,
con catársis de expectro
(severas, severo),
mientras los habitantes externos
deambulan en su sitio
susurrantes
abajo, en los pasillos,
- ahora galerías,
incluso en la distancia
donde se incendian sus voces
de avería.

Fugaces los nada,
salen a pasear, sin desquicio,
en reposeras móviles, tácticas,
distintas de diferia,
solo meras copias fácticas
de sí mismas:
de características fractálicas latentes.
Retráctiles así como bellas
mohosas,
de precipitada indeferencia.

Su peor super,
ingenio sin memoria,
reconstruyendo el recuerdo,
exprimiendo
arduas horas máquina
de piense erudito
y material abyecto.
De diagramas todos cíclicos.

"Así se sacuden de esos sueños", dijo.
mz