La respuesta es Robin en slip
Bob Batman o Bat Zimmerman (2007) Fotomortaja en Paint
martes, 30 de octubre de 2007
Bob Batman o Bat Zimmerman
La respuesta es Robin en slip
Bob Batman o Bat Zimmerman (2007) Fotomortaja en Paint
lunes, 22 de octubre de 2007
GEÑIO MATÓ MIL
GEÑIO MATÓ MIL
POESÍA - TEATRO - MÚSICA
Jueves 25 de octubre
Centro Cultural "El Umbral" en la Facultad de Filosofía y Letras - Puán 480
de 21:00 a 23:00
un espacio de actividades abstracles (zinc), seguro que con guitarras, pelelas, mucho bochinche, y gente que lee hojas en voz alta o canta canciones sin que se le entienda la letra, mientras otros tantos observan
Colectivos que te llevan y te traen:
1 - 2 - 5 - 20 - 25 - 26 - 36 - 44 - 49 - 52 - 53 - 55 - 76 - 85 - 86 - 91 - 96 - 103 - 104 - 126 - 132 - 134 - 136 - 141 - 163 - 180
+ Subte A (Primera Junta) y el E (Emilio Mitre)
A través de este post (uh qué solemne) les anunció de este "evento", el cuál organizo y en el que participo tocando solo y acompaña. Bueno vengan claro =D, va a estar bueno.
viernes, 12 de octubre de 2007
Tábano
Cría tábanos que la vibran
hasta los más profundos goces
como en la cueva madre
de piedra donde
se tritura la carne, el hueso,
con crujidos finales todos
al deslizarse por ese túnel
hasta el reverdeciente centro.
Y allí.
Allí.
La madre, el polen que no da flema,
los suspiros ininterrumpidos
y la flora cuyo aroma se inyecta
directamente al nervio
a través de los orificios nasales
que ahora son grandes casas de rezo
donde siempre entra una brisa decidida
a traer un aroma hasta sus últimas consecuencias.
Así se aspira hasta lamer el aire y sus esporas con los nervios,
que se tensan dulcemente y suenan con músicas nuevas,
todos vibrando: el arpa de pensamientos
imaginando lugares como el presente,
que se llena en un instante de esferas cristalinas
tan colmadas de luz que no obedecen párpados
y flotan en la oscuridad de los ojos.
Los diafragmas se abren como flores,
las pupilas despiertan senderos
en paisajes donde va galopando la mente,
que danza, que trota, que se calma
tanto que ya no es.
mz
hasta los más profundos goces
como en la cueva madre
de piedra donde
se tritura la carne, el hueso,
con crujidos finales todos
al deslizarse por ese túnel
hasta el reverdeciente centro.
Y allí.
Allí.
La madre, el polen que no da flema,
los suspiros ininterrumpidos
y la flora cuyo aroma se inyecta
directamente al nervio
a través de los orificios nasales
que ahora son grandes casas de rezo
donde siempre entra una brisa decidida
a traer un aroma hasta sus últimas consecuencias.
Así se aspira hasta lamer el aire y sus esporas con los nervios,
que se tensan dulcemente y suenan con músicas nuevas,
todos vibrando: el arpa de pensamientos
imaginando lugares como el presente,
que se llena en un instante de esferas cristalinas
tan colmadas de luz que no obedecen párpados
y flotan en la oscuridad de los ojos.
Los diafragmas se abren como flores,
las pupilas despiertan senderos
en paisajes donde va galopando la mente,
que danza, que trota, que se calma
tanto que ya no es.
mz
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